7 POEMAS DEL NUEVO LIBRO DE RAÚL HERAUD: "RESTOS".

7 POEMAS DEL LIBRO “RESTOS” DE RAÚL HERAUD

El poeta peruano Raúl Heraud (Lima – 1970) vuelve a la carga, esta vez más atrevido y desenfadado que de costumbre, para presentarnos un adelanto de lo que es -y significa para él- su más reciente trabajo poético titulado “Restos”, poemario que saldrá publicado bajo el sello editorial de Ediciones “Letra en llamas”. Desde aquí saludamos y felicitamos a Raúl por regresar nuevamente a la palestra y a Paolo Astorga por editar y publicar este libro. (C.P.Q).

A continuación compartimos este conjunto de poemas:

RESTOS

“Los restos son míos”

Raúl Heraud

TERCER MUNDO

Comemos lavamos los platos y nos drogamos/ salimos a la sangrienta avenida desnudos /derrotados eructamos flores/ esquivamos cadáveres que se nos cruzan por delante/ saludamos viejos desconocidos/ leemos los titulares chicha que solo hablan de muerte/ citamos a Freud/ un hombre toma a otro hombre por el corazón pero sigue muriendo/ subimos al bus que nos arroja al tercer mundo/ compramos esperanza a niños y a indigentes /cruzamos Wilson/ humo edificios comercio gente explotación /niños grises bajo un semáforo que llora en ámbar/ puteamos combis/ escapamos del ruido/ de las estatuas de la ciudad que son usadas como letrinas/ nos perdemos en el culo de la noche/ debajo del cemento existen vidas que se malogran inútilmente/ un hombre le dice a otro hombre no mueras te amo tanto/ una mujer se arroja desde un edificio con un niño en brazos/ un desempleado silba un tango/ una puta come carne humana/ rezamos en vano a dios/ el mismo hombre le dice: no nos dejes/ vuelve a la vida/ recogemos nuestros cadáveres del pavimento/ un loco recita a García Lorca/ otro loco huye de su cordura/ nadie se echa a andar/ todos se matan/ los cerros lloran/ el semáforo la basura las huelgas y los niños son viejas cicatrices/ camino a casa cargamos diferentes cruces/ alimentamos los mismos fantasmas/ nos compadecemos mutuamente/ apagamos la luz/ nos damos el saludable beso fingido/ decimos lo primero que se nos viene a la mente/ sin mirarnos abrazamos sombras y nuestros cuerpos desnudos los estrellamos uno contra el otro hasta el hartazgo/ eyaculamos ratas/ afuera la ciudad sigue muriendo

SUICIDE STREET

Todos saben que vivo en suicide street
Que por las tardes abandono mi alma
En esta calle donde el amor es una señal
Que me conduce al abismo

Un hombre arroja sus alas
Dentro de una gran hoguera
Donde al final de la calle
Como una tea humana
Arde dios

Otro hombre canta su última balada
En una vieja cantina
La muerte le susurra al oído
Cosas que causan pavor al ser humano

En esta calle gris como el lomo de una rata
Como el nefasto cielo de Lima
Satán hace la señal de la cruz
Cada vez que alguien tira de la horca

En suicide street nadie cree en milagros
Solo en un ave negra que vuela melancólica
Sobre estas estatuas de sal

TREN DESCARRILADO

Escribo desde este vagón
Como un desquiciado
Compulsivamente
Desollando el grumo gnóstico
De los decapitados
Tengo tiempo para rebatir
A Zaratustra y al Homo Habilis
De Unamuno
El mundo es por estos días un tren descarrilado
Donde agonizo a las doce
Siempre me enciendo un cigarro antes del
Rigor mortis
Mientras me desangro
Imagino que del reloj de tu entrepierna
Nace un muerto
Ya no creo en Freud ni en su teoría sexual
Ni en el humanismo psicológico de Rogers
No creo en dios ni en ningún principio budista
Solo soy un mendrugo de huesos
Desahuciado y feliz
Que se rinde ante la dulzura de los versos
Ante la hipnotizante música
Que deja el poema sobre el papel
Única manera de hacerme eterno
esta noche
En la que con asombro veo como pasa la vida
Como una película en cámara lenta
Sobre estos rieles que no me llevan
A ninguna parte
Escribiendo con tristeza
De cosas que extraño como ser humano
En el último vagón del tren
Camino a Valencia
A finales del 2005

POETA MALDITO

Qué es lo que me ha sucedido
Me he convertido en un lobo de corazón negro
Un feroz animal bebiendo en copa de oro su soberbia
Fingiendo su importancia en brazos de la muerte
Con las pupilas adictas
Al etéreo contrabajo de sus conocidos finales
Escupiendo besos en sucios bares cómplices
Contemplando cómo se llena el patíbulo de cervezas y aplausos
Vanguardista recurrente de las interminables noches limeñas
Arthur Rimbaud sin Verlaine
Borracho en la plaza San Martín
Poeta ochentero
Que cada viernes vomita para la concurrencia
sus malditos versos
Entre huelgas y coches bomba
Como si fuera lo único que le importara en la vida

POEMA

Tú eres el cielo diáfano
La mentira de los amantes
En la habitación oscura
Cuatro piernas abiertas al amor
Tú eres la implosión
La flor virginal contra natura
El orgasmo impune
Blanco semen
En el ojo carnívoro
Sobre el que yace
El
Poema

BLUES

De qué está hecho el rayo que incendia los cuerpos
Que los hace arder tras moribundas ropas

De qué los amantes suicidas que se
Desbarrancan desde acantilados
Con flores desoladas
Y el consuelo
De haber escrito poemas
Que hablan de amor y desesperanza

¿Es necesario apagar el corazón
Y ofrendar la noche
A soledades más consagradas?

Esta soga que cuelga sobre las sombras se mece
Para recordarnos el desamparo de los cuerpos
La suciedad de las almas
La vida tocando fondo

De qué están hechos estos cuervos que esconden tras las palabras
Toda su maldad de los ojos de dios

PLEGARIA

Dios mío ayúdame a terminar con las sombras
Que se acuestan conmigo todas las noches
Ayúdame a superar la decepción de amanecer otra vez
En este gris corazón

No quiero ver en el espejo el mismo epitafio colgando
De mi rostro por las mañanas
Ni recorrer la endémica calle que me retorna a casa
Dios no quiero nunca más el desastre de las palabras
Ni el amor humillado en el comedor

No quiero galopando tras de mí las huestes
De la vergüenza Señor
Creador de estúpidas nostalgias

Padre de todos mis miedos