domingo, 30 de octubre de 2016
sábado, 8 de octubre de 2016
“HISTORIA DE AMOR Y DE CANÍBALES” DE MIGUEL ILDEFONSO.
“HISTORIA
DE AMOR Y DE CANÍBALES”
Por: Miguel Ildefonso
En
mí todo era hambre, el mismo hambre de las moscas y los zancudos, la misma
delectación de la carne y la sangre. De un solo bocado quería devorar toda esa
miseria que circulaba por la ciudad a esas horas de la noche. Por eso envidiaba
la antigua concupiscencia de las ratas, su estoica destreza para suplir la luz
por la náusea y sus bazofias. Cada noche enterraba lo que quedaba del amor
después de haberme saciado. Enterraba unos mechones de cabellos, algunos
huesos, los más gruesos y duros como el sacro, el coxis, el iliaco, el
omóplato, el fémur y el cráneo. El amor, comprendí, era ese hambre insaciable
de los caníbales. Era tan natural amar como era cotidiano abrir por la mañana
la refrigeradora y sacar una botella de leche antes de leer el periódico. Para
conseguir a mis víctimas mi vida se fue convirtiendo en un adquirir las
costumbres del felino. Podía escoger entre un tigre, un león o un leopardo.
Pero aquí empieza la historia, porque ninguna de aquellas bestias pude ser
cuando conocí a Virginia. La historia, llamémosla así, mi historia con
Virginia, empezó en una de esas discotecas del centro de la ciudad a donde
solía ir para encontrar el amor. Miserables discotecas que funcionaban en
viejas casonas.
En
la discoteca Cerebro conocí a Virginia. Vestía minifalda, toda de negro,
cubriendo apenas su palidez. Sin mirarme a la cara aceptó bailar conmigo.
Bailamos algo de The Cure, luego le invité una bebida. No nos despegamos en
ningún momento porque muchos otros caníbales estaban al acecho, esperando un descuido
mío para arrebatármela. Íbamos a empezar a bailar una lenta de U2 cuando
Virginia, antes que yo pudiera percatarme de su deseo, colocó sus brazos sobre
mis hombros y, sin quitar sus ojos clavados en los míos, me llevó contra una
pared. Sentí su lengua en mi boca. En ese momento le hubiera dado el primer
mordisco, pero me contuve al sentir su muslo izquierdo alzándose entre mis
piernas. Era como una contracción, un vacío en el estómago, algo como un grito
de niño atrapado en mis crujientes tripas lo que me frenó. Hasta ese entonces
creía que el amor de los caníbales era masoquista; porque en el fondo, juntito
al corazón --- pensaba ---, ellos, o
mejor dicho, nosotros, queríamos ser los devorados. Y al no causar en nadie ni
siquiera la tentación o una segregación extraordinaria de saliva, creía que nos
poníamos en lugar de la víctima para comernos, convertidos en nuestras propias
víctimas, como si hubiera habido una transubstanciación. Así me imaginaba a mí
siendo devorado: tiras y tiras mis carnes bajo la luna.
A
estas alturas de la historia cabe decir que a los caníbales nos gusta comer de
noche y en soledad. No nos avergonzamos de ello, todo lo contrario, es nuestro
orgullo poder mirar en la oscuridad lo que nadie ve por estar más preocupado en
encontrar la luz, la luz por la luz, “más luz” como dijo Goethe antes de morir.
Pero lo que primero fueron malas circunstancias, procedimientos equivocados por
la sobrexcitación ante ese fastuoso cuerpo, irrupciones torpes de goloso ante
aquel delicioso banquete; después fue algo extraño e incomprensible, una mezcla
de temor y sensación de eternidad que me producían sus miradas, sus besos, sus
palabras. Todas las causas y los azares objetivos y obsesivos se conjugaron en
ella, y el descubrirlo, me di cuenta, podía costarme sus blandas carnes, sus
riquísimos senos, sus jugosos glúteos. Virginia había demostrado ser un hueso
duro de roer.
Ella
siempre quería que nos viéramos en mi departamento. Yo nunca había llevado a
mis víctimas para hacerlo allí, porque temía que antes pudieran abrir el
refrigerador y se asustaran con lo que podían encontrar. Recuerdo claramente la
noche, garuaba como sólo garúa en esta maldita ciudad. Vi por la ventana a
Virginia bajar del taxi y correr hacia el edificio. Al abrirle la puerta me
esperaba como sabía que me iba a gustar: una sonrisa, bajo un abrigo negro una
minifalda roja y las piernas abiertas. “Así que aquí es tu cueva”, me dijo
moviendo despacio la cabeza como afirmando en forma irónica el haber obtenido
una victoria más. Me fijé en el cigarrillo encendido que tenía en su mano
derecha, me di cuenta que por primera vez ya no llevaba el piercing en su
ombligo, y todo eso me hizo recordar aquel pensamiento que dice que el caníbal
es el niño que sobrevive en el hombre. La cena aún no la tenía lista. Hasta esa
fecha sólo había sido besos con lengua, arañazos, y a veces con delicadas
mordidas. Tal vez mi primer error fue regalarle una pulsera, un acto muy tierno
de mi parte. ¿Cómo es ella?, me preguntó la vendedora detrás del mostrador. Es
bella, respondí instantáneamente, como si hubiera ya adivinado en sus ojos lo
que me iba a preguntar. “Es bella porque no tiene misterio”, dije en mi mente
cuando cenábamos esa noche, mirándole la pulsera que le había regalado días
atrás, mientras ella me hablaba de sus clases en la Universidad. La garúa había
cesado hace rato y de pronto las velas pestañaron porque una fuerte explosión
hizo retumbar el edificio. Las balas no se escuchaban tan lejos. Me levanté de
la mesa. ¡Apártate de la ventana!, me gritó aterrorizada Virginia. Yo quería
saber en dónde había sido el atentado, pero todo era oscuridad afuera, y por
primera vez no vi nada en la oscuridad. Felizmente nosotros ya teníamos las
velas encendidas. Y sin importarnos ya lo que pasara afuera, nos echamos en la
alfombra e hicimos el amor toda la noche.
Olvidaba
decir algo importante: que Virginia era vegetariana. Sí, esa primera noche en
mi departamento, cuando celebrábamos una semana de habernos conocido, apenas
probó el jugo del buen trozo de cerdo que había yo preparado con esmero
especialmente para ella. Pero las papas, la ensalada, las frutas del postre, sí
que se las devoró con apetito. Sin que ella pudiera percatarse, la carne en mi
plato era de otra especie; mejor dicho, era el último bocado que me quedaba de
la vendedora de la joyería donde compré la pulsera para Virginia.
Entre
caníbales nos olemos, sabemos reconocernos. No lo sabría explicar completamente
cómo, pero inmediatamente reconozco al caníbal. Me tropiezo con varios en la
calle: él me mira con una especie de odio, asco y socarronería, y de seguro que
yo lo miro igual. Difícilmente podemos hablar entre nosotros, pero si la
situación lo exige no queda otra cosa que hacerlo. Con relación a la historia
de Virginia, puedo contar ahora lo que me pasó una noche en un bar. Había
discutido con ella en la tarde, todo a partir de mis burlas que le hacía por lo
que comía. Nunca pensé que lo pudiera tomar demasiado en serio. Pero pasó, me
dijo que yo era muy insensible, que de todo me reía. Yo me encontraba ya por el
segundo vaso de whisky en aquel bar. Indiferente veía en el televisor los
informes sobre los últimos asesinatos, hasta que el barman cambió el canal a un
partido de fútbol. Era un caníbal viejo, ex policía. Lo primero lo supe apenas
entré al bar y lo segundo cuando, luego de pedirle el tercer vaso, me adivinó a
medias el pensamiento. Se rompió el interdicto de nuestra intolerancia y empezó
a contarme su historia, una historia muy larga para contarla aquí. En resumidas
cuentas, para mi mal de amor, para que sin más contemplaciones pudiera comerme
a Virginia, lo que me quería decir era que no me preocupara, que con tantas
desapariciones y asesinatos de todo tipo, jamás podrían ensañarse únicamente
con los caníbales. Era lo último que la policía podía hacer. Hasta me dijo que
no era conveniente para el país. Caníbales habían en las más altas esferas
políticas como en el Congreso por ejemplo. Finalmente empezó a darme unos
consejos, y hasta ahí lo aguanté; pagué la cuenta y me largué.
Me
reconcilié con Virginia cuatro días antes de navidad. Quedamos en vernos otra
vez en mi departamento al que adorné con cientos de pétalos de rosas rojas.
Pétalos esparcidos en las mesas, los estantes y por toda la alfombra. La cena
ahora era italiana, acompañada de vino tinto. Esta vez yo comí lo mismo que
ella, sólo vegetales y sólo por darle gusto, al menos eso creí entonces. Yo
sabía que sus besos me hacían perder la cuenta de mis errores, y aún así me
gustaban. Ya no me importaba seguir fallando en mis procedimientos de felino si
los fallaba con ella. Luego de cenar y bailar pegados una canción de James,
tirados ya en la alfombra, abandonados del mundo, abandonado de mí mismo,
abandonado en ella, empezamos a hacer el amor. Si afuera estalló otra bomba o
si sonaron balas toda la noche, ya no eran de nuestra incumbencia. Tenía el
equipo en alto volumen con temas de Front 242, Joy Division y Nirvana; tenía el
cuerpo desnudo e infinito de Virginia entre pétalos rojos. Sin ninguna culpa
por traicionar mi canibalismo o por aquel ritual sublime que estaba sucediendo
en mi departamento, reconocí, en medio del éxtasis, que éramos los únicos
habitantes felices en muchísimos kilómetros a la redonda.
Una
tarde que fui a recogerla por primera vez a su universidad, en la entrada
Virginia me estaba esperando con un short de jeans desteñido y una camiseta
blanca muy ceñida, junto a sus dos mejores amigas, muy apetitosas por cierto, y
un tipo muy delgado y alto, que era su mejor amigo. Había sol, y sin pensarlo
mucho fuimos a la playa por el ceviche y las cervezas. Allí me daría cuenta de
que ya no tenía ninguna salida. Fue en el sunset en el momento en que saqué del
auto el libro que había comprado camino a la universidad de Virginia, Goethe y los griegos, un libro que el
caníbal viejo del bar me había dicho donde comprar y que, por resistirme a
seguir algún consejo de él, no lo había hecho hasta entonces. Yo creía que las
mejores cosas venían por el azar, y las maravillosas por fuerzas superiores que
venían a través de los caníbales. Yo me tenía todavía confianza hasta que
Virginia, con esa suave voz que me hace temblar con el mismo cosquilleo de la
primera vez que la oí, me dijo, apenas yo empezaba a leer las primeras líneas
del libro, en esa arena tibia, y con el mar y las gaviotas como testigos, que
estaba esperando un hijo mío. Sentí que la arena me tragaba, y mientras era
devorado veía a sus mejores amigos, que se habían quedado en el restaurante,
bailando salsa y bebiendo más cervezas. Yo miraba esos cuerpos voluptuosos con
sus contorneos brillantes, tendido en la arena, junto a Virginia preñada de mí,
primero con prematura nostalgia de mi concupiscencia, luego con una brusca
sensación de bulimia y finalmente con una anorexia total. En ese momento quería
que la arena terminara de comerme y no quedara ninguna huella de mí sobre ella,
o que una ola me arrancara de este mundo con sus blancas espumas. Sólo eso
quería.
Prácticamente
desde que conocí a Virginia había dejado de ir a esas discotecas del centro de
la ciudad. Mi modo de alimentación se restringió a sacar del congelador todas
mis reservas. Mi último trozo de amor fue una odontóloga que conocí en un café
de un nuevo centro comercial, una carne muy desabrida además. Yo pensaba que mi
canibalismo estaba íntimamente ligado al amor, “canibalismo” o “amoralismo” era
lo mismo. Pero Virginia, hasta ahora no comprendo cómo, sin enterarse nunca de
mi canibalismo, hizo que cambiara la realidad de la cual estaba hecha mi vida.
Aquí debería acabar esta historia que, como se habrán dado cuenta, no resultó
como quería. La magia de Virginia hace que todo momento sea siempre el inicio
de una historia que me hace incapaz de predecir su final.
Hoy,
21 de noviembre, por ejemplo, a las cuatro y media de la tarde, nació mi hijo.
Ya desde hace tres meses que me he vuelto vegetariano. Virginia está feliz, con
el cuerpecito de Aníbal, así se llama la criatura, a su lado. No sé si se
parece más a ella o a mí. Qué importa eso ya. Aun cuando ahora sólo coma
lechugas, zanahorias, alverjas, nabos y tomates, yo me sigo considerando un
caníbal. Que quede bien claro esto porque no es cuestión de gustos. Virginia me
dice que cargue al bebé. Con extremo cuidado, suavemente, lo llevo hacia mí y
me lo como a besos.
De: “Hotel Lima” (2006)
lunes, 3 de octubre de 2016
“POESÍA DESDE ICA Y OTROS CENTROS DEL PERÚ” POR MIGUEL ILDEFONSO.
“POESÍA
DESDE ICA Y OTROS CENTROS DEL PERÚ”
Por: Miguel
Ildefonso
Hace poco tuve la suerte de participar,
en Huacachina (Ica), en el II Festival de Poesía “Poetas en la Arena” organizada
por la Biblioteca Abraham Valdelomar que dirige el poeta, escritor y promotor
cultural Alberto Benavides. El autor del reciente libro Al pie del desierto es fundador de la Escuela Libre Puerto Huamaní
en Samaca, Ica, y dirige, también, el sello editorial de la Biblioteca que
lleva el nombre del más insigne escritor iqueño. Bajo la dirección de Patricia
Meléndez, ellos editan la revista “El Ojo Interior. Semillas para la
consciencia ciudadana”. De distribución gratuita y con un tiraje de diez mil
ejemplares, en esta onceava edición de setiembre se publican interesantes artículos,
por ejemplo, de César Panduro, David Novoa, Pedro Favaron y Jorge Chávez
Peralta, quien escribe sobre Rogelio Gallardo “el poeta del ser”. Ojalá la
revista sea más accesible en Lima, donde hace falta esa mística que nace de la
sensible conexión con la naturaleza y de nuestra milenaria cultura peruana, que
caracteriza a esta publicación.
En pleno Festival, en la orilla de la
laguna, bajo las palmeras que apartaban los rayos del sol haciendo sombra en la
tersa arena, tuve acceso a algunos libros de poesía.
Los
lados del agua (Paracaídas, 2016) de César Panduro (Ica, 1980).
“Criatura libre, el poeta nada en la sustancia de la que se compone él mismo
(aunque a veces lo olvide), se reencuentra con imágenes de su pasado, se
extravía en sus amores y deseos, se descubre más y más oscuro conforme se
dirige al fondo”, dice el texto de contratapa. Aquí un poema:
Mar
Amo el mar porque se parece a mí.
Bajo la piel tiene barcos devastados,
botellas rotas
y anclas que no levaron.
Se enfurece si la luna tiembla
la ausencia de las estrellas.
El mar es lejano, oscuro y lo amo
porque nunca habla
ni tiene piernas, ni billetera,
porque es el mismo grito rompiéndose en
la piedra.
Amo el mar de una caleta,
de un cigarrillo confundiéndose en la
niebla,
el mar que oxida ventanas,
que vuela su prisa por golpear
el día en mi puerta.
Brayan Rojas Osores (Ica, 1990) tiene
dos plaquetas pulcramente editadas: Buque
de primavera y Recamara de flor.
De esta última, extraemos este breve poema:
IX
Paso la vida como una isla a ciegas
una flauta de hueso
es suficiente
para describir el abandono de mis huesos
la arena llora
amables cangrejos de todas las edades
una mujer de la que nadie habla
dibuja sus labios en el agua
para que los bese.
Como
errante que no quiere nada (Paracaídas, 2016) de William Siguas
(Cañete, 1990). “Las palabras surgirán como herramientas útiles para remover
los pliegues donde se ocultan, reunidos desde hace tanto, recuerdos familiares,
experiencias personales, deseos y perdidas”, se dice del poemario. Aquí va una
muestra.
Juglar
Cantor desde antes y en lengua popular,
extraje cantos de Roma
como cantos de amor.
La belleza para mí fue incluir lo
profundo de la vida,
las cosas simples, complejas, parecidas
al laberinto.
Anillé mis pliegos de la boca y los
dediqué a un dios
porque nosotros nunca hemos escrito,
solo sentimos poesía.
Lo nuestro ha sido un largo sonido sin
conexión,
siempre celoso de aquellos que pueden
escribir.
Soy intermediario entre musas y
semidioses,
entre ninfas y hombres.
Nunca podre escribir un verso,
por condena me toca cantar.
Gonzalo Valderrama (Cusco, 1978) trae su
reciente publicación, el libro objeto Canciones de radio. Aquí un fragmento:
“escucho/ en este aguacero/ en esta retirada/ las viejas canciones de radio/ las
tonadas pegajosas/ imagina que a veces camino/ con una radio colgada
del hombro/ como se caminan las pampas/ desoladas/ donde
no hay gente/ solo ichu y viento”.
Mipibaal
(Editorial
Bracamoros, 2016) de Carlos Ríos Moreno (San Martín), es un poemario “arraigado
en la tradición bíblica y la poesía mística”. Va este poema.
Níspola
Ardiente
El alce almizclero,
muy seguro de sí,
llama a su especie,
pero los hombres,
atávicos en su desprecio,
hacen de mí
un ángel,
refriegan mi cuerpo
apenas enterados
que una níspola ardiente
me consume.
¿Acaso alguien puede desear
esa figura al sol?,
se preguntan.
No adoro mi rol
pero el sueño
de Priapo
cabalga desbocado
por mis muslos.
Una
hoguera bajo el agua (Lustra Editores) de Víctor Guillen
(Lima, 1958). El es autor de poemarios como 9
ventanas y otros poemas y Sin camino
ni espejo. Aquí un fragmento: “Bob Dylan lo dijo cantando:/ la respuesta está en el viento/ el
viento que dejas atrás/ sumido en transparencia irreal/ y envuelto en redondez
de orbe/ y la mano/ la mano sobreviviente/ del cuerpo/ yace sin su par/ ni
instrumento/ y en cada dedo siniestro/ apaga su música y verbo/ en cuanto
llegas/ y llegas a tu cita ineludible/ de las nueve y nunca/ ya no con la
velocidad/ de una liebre/ sino como alma que lleva el diablo”.
El poeta
y el sapo
(Editorial Bracamoros, 2016) de Mario Ávila Rubio. De él ha escrito el poeta y
crítico Raúl Jurado: “Ávila Rubio sabe que la poesía
se lee con otros ojos, que se siente en la fragilidad de un “corazón de bambú”,
que camina como el ciempiés bailando bajo el sol. Sabe que el poeta tiene
necesidad de mantener un silencio prolongado que solo se rompe cuando una nueva
víbora nos regala manzanas de flama y lujuria para volver a escribir un nuevo
libro y publicarlo. Ávila sabe que el poeta es un gato-tigre, un atoq enamorado
del silencio de la escritura.” Aquí un poema del libro que acaba de publicar
luego de treinta años en que publicara La
canción de los topos.
Galileo
“La mañana es hermosa”
escribió el aprendiz,
y le cayeron encima
las observaciones
de su preceptor.
“La principal tarea del poeta
_ dijo _
es evitar los lugares comunes”.
Y corrigió:
“La mañana es una dama enamorada”.
Después miró a su discípulo,
quien lo aprobó con una sonrisa.
Mas, luego
dijo entre dientes:
“Cierto,
pero sigue siendo hermosa”.
Por último, el poderoso poemario Prooémium mortis del conocido poeta,
traductor, editor y promotor cultural Renato Sandoval. Con este libro se hizo
del Premio Copé de Bronce de la XVII Bienal de Poesía 2015. “Entonces el punto/
la escueta cava del encanto/ el norte imbuido en su propia especie/ a tientas
en el umbral de la razón no concebida/ el murmullo de las manos replegadas
contra la mente/ un escozor en una palma y un orificio en la otra/ por donde se
cuelan todos los talentos/ el munífico saber de los más débiles/ crepitando
azules entre las llamas del despojo/ a ciencia cierta o desierta/ la voz en su
ola de aliento y deseo/ como la afrenta en su día más plano/ o la desidia
empozada sobre la cuesta no vista y sin palabras”; así inicia este libro que
dialoga con veinticuatro filósofos que se reunieron en el siglo XI en un
simposio para dar cada uno su propia definición de la divinidad.
Una de las mejores cosas de mi
experiencia en el II Festival de Poesía “Poetas en la Arena” fue el taller que
di en la Biblioteca. Más que un taller fue una charla con un público compuesto
de niños, hombres y mujeres, de todas las edades, y donde escuché la poesía de
distintas generaciones de iqueños que llegaron libremente a ese oasis de la palabra
y el espíritu, del conocimiento y del éxtasis.
Lunes,
3 de octubre de 2016.
Calle
NN.
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